Franz Kafka
El Insecto K Hace mucho tiempo que no le escribo, señora Milena, y también hoy le escribo por una casualidad. En realidad no tengo que disculparme de mi silencio, usted ya sabe cómo odio las cartas. Toda la desdicha de mi vida -no quiero con esto quejarme, sino hacer una observación de interés general- proviene por así decir de las cartas o de la posibilidad de escribirlas. Las personas casi nunca me han traicionado, pero las cartas siempre; y en verdad no las ajenas, sino justamente las mías. Franz Kafka. Carta a Milena El frío de este invierno vive en el pasado el frío de la vereda por donde caminas esperando que haya una tienda abierta para comprar una botella de vino es el frío de la luna que permanece allá arriba intacta y tú te deslizas por el brillo de los postes en la húmeda noche como una cucaracha que huye de la sirena del carro policía ¿de qué te sientes culpable? ¿a quién has robado hijo mío? ¿a quién has matado? toda la ciudad te escupe en la esp