"En los Extramuros de Zaragoza" de Dolan Mor
Dolan
Mor
Nació
en Pinar del Río, Cuba, en 1968. Desde 1999 reside en Aragón, España. Pertenece
a la Asociación de escritores aragoneses y colabora en diversas publicaciones
de España y Latinoamérica. Sus poemas han sido traducidos a numerosos idiomas y
han merecido diferentes premios internacionales. Es autor de la tetralogía Maladie
bleue compuesto por los títulos: “Poemas míos escritos por otros”
(volúmenes I y II); “Después de Spicer “(volumen III); y “Dolan y yo” (volumen
IV). Y también de libros como: "El plagio de Bosternag" 2004,
Nabokov’s Butterflies" (Premio de Poesía de la Delegación del Gobierno en
Aragón 2007); "Los poemas clonados de Anny Bould" (Premio
Internacional Miguel Labordeta de Poesía 2008); "El libro bipolar" (Premio
Santa Isabel de Portugal 2009); "La novia de Wittgenstein" (Premio
Internacional Barcarola de Poesía 2010); "El idiota entre las
hierbas" 2010; entre otros.
Dolan
Mor acaba de publicar en España una muestra de su obra poética titulada En
los extramuros de Zaragoza (Editorial Verbum). Llama la atención el título
cercano al del primer poemario de Enrique Verástegui, En los extramuros del
mundo; pero para nada es una coincidencia, sino más bien un hermoso
homenaje. El propio poeta lo dice en el prólogo (refiriéndose a sí mismo en
tercera persona): “El título de su nuevo libro, sobra decirlo, es un guiño de agradecimiento
al cíborg que mejor talló en nuestro idioma, a finales del siglo pasado y a
inicios de este siglo, la rosa profunda de la Poesía: (…) Enrique Verastegui.”
Los poemas escogidos muestran la capacidad del autor de dialogar con sus maestros y con la tradición poética como una forma de ahondar en la materia, muchas veces sinuosa, del poema. Una potentísima voz lírica asume su compromiso de despojamiento del yo cuando se trata de abordar sus citas, su intertextualidad y las parodias; lo cual crea un nuevo discurso en donde lo que importa es que la poesía misma sea la que hable o se conflictúe, finalmente. Pero a diferencia de la metapoesía, aquí la voz del poeta sobrevive como constancia de que la palabra nunca deja de ser el lado más humano del terrible silencio cuando se acaba el poema. Por eso, la de Dolan Mor es una poesía que posee esas legendarias resonancias de una utopía que todos hemos aspirado o padecido en este viejo oficio, la de trascender más allá de los extramuros de la página en blanco. Aquí tres poemas:
Mórula
Esto no tiene nada
que ver con propagarse
Muriel Rukeyser
Tan bello como hacer el amor es pensar
simétricamente al mover las piezas del ajedrez: 64 cuadros fundan la variación
infinita de la mente, tanto como el placer causado por las 64 posturas fundamentales
del Kamasutra.
Enrique Verástegui
En los tiempos de lunación los cuerpos se transforman en máquinas
de fabricar 64 tipos de flores.
El esperma que viaja hacia la diáspora de la prolongación humana
navega por los océanos de la especie, pero antes deberá tejer la
carne, las células, dibujar en la cama del hotel unos labios, los
senos como ángulos del pecho o las estrellas de la futura glándula
mamaria que en la boca derrama el vino de un orgasmo. Una pasión
eléctrica que se desdobla y enturbia la sustancia de lo puro en la
pareja del espíritu animal.
Digamos que la gálbula se estira, exprime su cemento (por la
palabra semen) sobre el jardín femenino del útero y nace la armonía
de los órganos celestes convertidos ahora en seres de una materia
viva, que es igual a las células que dejan los quejidos en las sábanas,
como las ruinas de un planeta después de la explosión de una
galaxia al consumirse la palabra amor.
sigue su mismo curso y las escenas
no cambian de lugar ni personajes
solo otro nombre propio otra
camisa tu casa derrumbada sigue
en ruinas en un pueblo perdido del Perú
con las cajas de libros invisibles
y yo sin un contrato de alquiler
que dé estabilidad a esta oficina
de ingeniero en basuras sin un
mueble sin teléfono o llave para el gas
con nieve en el espejo porque ¿sabes?
en el duro manual de un extranjero
no existe y nunca habrá calefacción
con dos tornillos menos en mis gafas
los pantalones rotos en invierno
por el roce de tanto caminar
de Zaragoza a un pueblo que da al sur
en busca de una almohada oh viejo Jarry
del huerto que anhelamos al nacer
donde florezca un día al despertarnos
ese ángel que anuncia tu ESPLENDOR
más piedra que las piedras, más herbolado, plano,
más de lado, herboherido, más herido sin ti,
desnadado, sin carne, sin símbolo ni símbala.
más gris que la grisura, más grisantemo, añil,
azul en parpadeo, el dedo que me palpa la tristeza,
me tiembla, merosamente, ahí. Hoy no estoy,
sin mi nombra, sin vi, hoy me marcho al bravejo,
en enllanteo, pueril, verenjeneo al viento, siento la sien
si no estás, me babeo, veo tu flor, perdiz,
hoy cuerveo, me enciego, quiero existir sin mí.
