Miguel Ildefonso (NN)

Los Angeles Jim tenía la voz madura siendo muy joven, cuando grabó su primer disco,  The Doors . Algo de un Elvis grave y denso; un ser auténticamente rebelde, y más que eso, totalmente orate, o mejor dicho, poseso, alucinado, un chamán. Nadie nace músico, poeta, sacerdote o soldado. Jim Morrison se fue haciendo El Rey Lagarto porque tenía muchas cosas qué decir y demostrar. Quien tiene visiones recibe de ellas la fuerza, el arte y la lucidez para que estas se hagan comunicables. Jim tenía esa voz única, y tenía a su grupo y a las palabras. Y bailaba como un danzante de tijeras ebrio. Un concierto era algo más que un negocio. Igualmente, un disco o un libro de poemas. La vida no puede ser un negocio. Por eso a los veintisiete años dijo hasta aquí nomás. Como Rimbaud, sintió que ya había dicho y demostrado lo suficiente. Tenía que dejar libre a ese espíritu. Su voz ya había quedado grabada en seis discos. Cuando llegué al ex Morrison Hotel, en Hope Street, solo vi un viejo edificio ab

 

 

M Tengo 53 años y vuelvo a escribir vuelvo a Kansas en donde Manuel sigue muriendo de cirrosis y E. Munch tiene un hijo que no quiere estudiar y Melquiades fuma un porro en Puente Nuevo y Mendelssohn canta y baila como Mick Jagger vuelvo a Kansas y con M escribimos Manchester Martín (Adán, Heidegger…) Marilyn Mamá Tengo 53 años y morí junto al padre Romero en El Salvador y dormí con los  homeless  en el centro de Madrid y comí tripitas en el suelo con la diosa Ceres Juré le prometí a la estatua de Lorca dejar de escribir poesía pero volví a Kansas cantando  Walk on the wild side saltando con mis zapatos rojos brincando por la avenida México tarareando tiu tu ru tu ru tu tu rui tu tu ru tu ru… Qué dirá mi novia cuando llegue a casa y no vea una bolsa de carne sino una hoja con este poema mis manos de sangre serán apetitosas entonces nuestras tripas cantarán Tengo 53 años conocí la eternidad en el amor el amor en el resplandor del cielo cuando éramo

  Don’t Stop Til You Get Enough (No pares hasta conseguirlo)   Apenas oía a James Brown decir: “Fellas, I'm ready to get up and do my thing  / I wanta get into it, man, you know…  / Like a, like a sex machine, man,  / Movin'... doin' it, you know  / Can I count it off?  ”, alborotando su pequeña alma, Joseph se levantaba de su cuna y sujetándose del borde de metal se ponía a bailar. Sus primeros pasos de baile eran flexionando las piernas, moviendo el tronco de arriba abajo, agitándose, como saltando pero sin despejar los pies de la cuna. Decir que era un paso de baile es un eufemismo, porque Joseph aun no sabía caminar. Algo en la magia   funk de la canción lo ponía así en sus primeros meses de nacido. Ese duo de voces entre el “Padrino del Soul”, James Brown, y Bobby Bird, lo electrizaba: “ Get up, (get on up)/ Get up, (get on up)/ Stay on the scene, (get on up)/ a like a sex machine (get on up) ”. El pequeñito Joseph hacía su baile sin despegar la mirada hacia s

  Laura   La Neblina En invierno la neblina llegaba a ocultar el pedazo de cerro que se veía desde la esquina de 28 de Julio con Huánuco; la neblina ocultaba también el ladrido de los perros, la caricatura de las ratas muertas que tiraban los buenos vecinos enfrente de aquella esquina. Era la esquina del Hotel Lima; el Maestro a veces hasta podía silbar mientras   adivinaba el número de cuerpos de las ratas, cuyo hedor, por suerte, podía lo mismo ser tapado por la neblina de las mañanas, y, por la tardes, confundirse con el comercio. La neblina iba penetrando en sus ojos hasta desbordarlos, primero carcomiéndolos, así hasta llegar a la tráquea y más abajo, dejándolo sin voz. Sus pulmones se fueron marchitando y no podía respirar bien. Sobre todo por las noches, en que se las pasaba como si estuviera sumergiéndose en el fondo del mar, como si desde ese hundimiento aun alcanzara a ver aquel punto de luz sobre la superficie de la avenida, y ese punto apenas luminoso también dañara s

                                                                CAMINA EL AUTOR   Has de saber que todo el reino tenía cuatro reyes, cuatro partes. Felipe Guamán Poma de Ayala. Nueva corónica y buen gobierno .   1   Sentado en el microbús de regreso a su cuarto, abrió el papel doblado en cuatro, la letra de Serafín decía: “Ya no vengas, escritor, lo más seguro es que te estén investigando”. No se sorprendió, era algo que había imaginado posible aun antes de ir por vez primera al penal. Después de un rato de estar pegado a la ventana, recordó las convulsionadas épocas cuando empezaba a frecuentar la calle del Centro hasta que, tras la captura del presidente del partido el 12 de setiembre de 1992, se inició el acoso, con detenciones a gente de la cultura ligada a la izquierda. Bastaba pertenecer a la contracultura, como los Lunáticos Poetas, para ser considerado un sucio rojo, terruco. En aquel entonces Felipe no pudo evitar sentir miedo, y por precaución dejó de ir un tiem

  CONFESIONES DE UN CANÍBAL   El amor es algo que no debería ser conceptualizado, debe fluir, como el Claro de Luna de Beethoven; así lo veían los Mlch y los Yahoos. Borges, que sabía todo y era poeta, me contó sobre estos caníbales, que estaban limitados por las siete palabras que combinaban enigmáticamente. El poeta de aquellas tribus, al no contener más el aliento poético, se levantaba y empezaba a gritar. En círculo todos lo escuchaban con atención, entre montones de caca y pétalos de flores. Si los del círculo no alcanzaban el éxtasis, todo quedaba ahí. Pero si el grito del poeta los sobrecogía, se apartaban del hombre allí parado en el centro. Nadie le podía hablar por el resto de su existencia; ya no era un hombre, era un maldito, y cualquiera tenía el derecho de matarlo. El poeta inmediatamente se convertía en un paria, en un exiliado, y con esa condición se refugiaba en los arenales del norte. Y allá, si quería, podía seguir siendo poeta.   Luego de hablar con Jorge Luis, en u

El Niño Silencio   El Niño Silencio le preguntó a la Bulla que había siempre al frente de su casa: ¿Por qué por más que grito usted no me escucha ni pío? A la Bulla le pareció muy simpático aquel niño y le respondió: Quizás tu grito no es como la bulla que hacemos aquí afuera, pero ahora que me hablas sin querer hacer bulla te escucho bien.   El Niño Silencio entonces no intentó jamás gritar por gritar, ni tocar la bocina incesantemente. Y la Bulla también desde aquel día se hizo menos ruidosa para seguir hablando con él.

  Caín Caín tenía todo el dinero para ser feliz pero quiso algo más / el amor y la arrogancia de dios y por eso fue expulsado / ¿y qué pasó después del paraíso? / Dios inventó otro mundo para sus criaturas / pasaron arcas / pasaron tablas / pasaron cruces / una tarde en el bar Cordano Caín volvió más millonario que nunca / se encontró con su hermano / Abel apenas tenía para una cerveza / porque allí es todo caro / Caín casi no lo reconoció al verlo maltrecho y sin afeitar / lo primero que hizo fue preguntarle por Dios / como Abel era sincero le dijo que había muerto hacía años / sospechaba que fue en las fechas en que Baudelaire escribió Las Flores del Mal / Caín le invitó siete cervezas a Abel / y fiel a la pérfida señal en la frente lo dejó durmiendo en la mesa totalmente borracho / ahora Caín sabes que el paraíso no es la gran cosa / y que dios como todo padre te da la vida / te cuida / te patea / y al final se va... Caín Caín ¿qué has hecho de tu hermano?

  http://www.letras.mysite.com/archivoildefonso.htm https://www.elhablador.com/cuento13_1.html https://letralia.com/169/letras12.htm https://www.revistaaltazor.cl/miguel-ildefonso-2/ https://circulodepoesia.com/2017/11/poesia-peruana-miguel-ildefonso-premio-nacional-de-literatura/ https://www.latinale.org/es/autores/seleccionado/ildefonso https://www.crearensalamanca.com/diez-poemas-del-peruano-miguel-ildefonso-finalista-del-premio-pilar-fernandez-labrador/ https://circulodelectores.pe/miguel-ildefonso-cuento-peruano/ https://herederosdelkaos.blogspot.com/2020/06/odiseo-miguel-ildefonso.html https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/81_82/ildefonso.html https://salidaalmar.wordpress.com/2009/10/16/salida-al-mar-2009/ ...................

  En la Frontera con Cormac McCarthy Empezaba diciembre del año 2000. No había habido fin del mundo, y el seco frío de afuera y la húmeda soledad de adentro, en El Paso, me castigaban como si fuera un pinche ilegal. Pero no era un mojado, tenía mi Visa, mi ID, era un estudiante de la pinche maestría de creación literaria. Mi segunda navidad en ese desierto se acercaba. Los pinos esperaban que caiga algo de nieve, y yo igualmente me sentía un ilegal, caminando esa tarde gris por Stanton, la avenida inclinada, mirando por un lado el free way , y tras el alambrado la ciudad de Juárez, y, doblando la mirada a la derecha, al otro, la montaña Franklin. Todos los pinches estudiantes se habían ido a sus casas por vacaciones. La universidad era solo para mí. La ciudad de El Paso era solo para mí. Pero yo era la frontera, una mezcla de vaquero y chasqui, deseando que no caiga nieve, o aguanieve como le llamaban. Y deseaba que la border patrol no se lleve a los ilegales, a los mojados, y que e

en la faz de un muro   cuna de órbitas dispersas la pasión exuda movimientos de manos dejando huellas lunares en la división de la luz es un cuerpo de mujer provista de alas ella se metió a la mar desnuda dejó arena dejó lanchas mallas y un caracol seco en una roca desprendida de una casa arriba provista de lágrimas le habló a la mar para que la deje pintar a los cangrejos se pintó el cabello se pintó los labios se tiró a las olas blancas de su destino

  2   Había un sujeto en la habitación, no sé si el cosmos o Dios era el Libro. Ello estaba resuelto: el Libro era todos los libros. La biblioteca de colores y músicas encajaba en el pulmón, y la respiración me ayudaba a ir y venir de todas partes. Al abrir el diccionario que contenía todos los libros dije: ¿Qué poemas faltan al concierto de la Nada? Poco tiempo después la respuesta era la misma: todo (s) y nada. Imaginé al sujeto escribiendo de nuevo el diccionario, haciendo del diccionario infinitos poemas de la Nada, tal como lo habían hecho los maestros. En la habitación de las tinieblas tuve la visión de los poemas. El trabajo fue fácil desde entonces, el diccionario era un jardín de flores. 7 Primero el anhelo de la forma te domina; después puede ser la misma forma la que te domine. Casi siempre es inevitable. Pero hay una fuerza superior y primera: tu conciencia creadora. El plan es como una visión del Libro. Total y desastroso. Eso se consigue cuando se ha hecho una completa

  Presa de Lima 1 Presa es acaso la luz de la noche que no relata su ausencia. Sí, porque ella fue como la perfecta música de Dante. Y yo mantuve esa idea mientras aguardaba un vehículo silencioso en la avenida celeste. Allí sucumbió mi ser que tuvo la idea del amor del mundo. Y porque en la ciudad de oscuridad hubo un mar de deseo como esa pista que miraba apoyado en la luna, porque ella no volvió a su danza, y yo precisamente me volví una sombra fría en la presencia de su ausencia.   Hubo un sentido bajo la neblina que bebí como un poeta en el Purgatorio. Ya mi vida se partía en esas leyes que ningún dios reclamaba. Era mi vida otra vida, un silencio que arrastraba por calles destruidas, en habitaciones de ángeles condenados a morir por la falta. Descubrí, entonces, que es falso lo del verbo en la perfecta Armonía. Era un ángel que más que musa era mi sombra destruida por mí mismo. Terrible. Absoluto y solo. Y todo lo que sufrí por la luz que me dejó desnudo en la ciudad, se entregó